di Giorgio Boratto
Sono nato che sulla terra rimbombava ancora lo scoppio delle due bombe atomiche di Hiroshima e Nagasaki; era appena finita la guerra e mi piace pensare che mio padre mi avesse concepito in un giorno di festa tra il 25 aprile il 5 maggio del 1945. Mio padre appena ritornato dal campo di concentramento di Mauthausen dove era stato deportato il 30 giugno del 1944. Mia madre felice mi portò in grembo fino al 2 febbraio del 1946.
C’era ancora la monarchia che sarebbe finita 4 mesi più tardi. L’Italia si riprendeva dopo una guerra devastante e l’ubriacatura del regime fascista. Una camicia nera c’era in ogni guardaroba…a me parve di scovarne una in una vecchia cassettiera ma certamente non era di mio padre che sapevo un socialista di Nenni; d’altronde come poteva, anche se figlio della Lupa, essere fascista ancorché deportato?
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Lui mi raccontava sempre l’orrore di poter essere ucciso per aver raccolto una mela sotto un albero. Pianse disperato davanti al mitra tedesco. Pensa mi diceva “oggi non potresti essere nato”. E già. Quante vite interrotte ci furono in quella guerra insensata, ancora e uguale a scelte di potere. E sì, noi italiani eravamo diventati un simbolo di ordine e disciplina… noi eterni artisti arruffoni, anarchici alla stregua di un farabutto imbonitore.
