»Tooor!«, rief meine Tochter Runa, während ich wieder einen ihrer eher laschen Schüsse passieren ließ. Ihr geliebter Stoffaffe Little Monkey war in ihrer Hand und gemeinsam feierten sie den Triumph. Mein Handy vibrierte. Ich stoppte den Ball mit dem Fuß und blickte auf den Bildschirm. Meine Mutter schrieb, dass der Spaniel meiner Eltern, Mickey, gestorben war.
»Scheiße«, murmelte ich.
»Was, Papa?«, fragte Runa. Sie und Mickey waren Spielgefährten gewesen — soweit man mit Mickey spielen konnte, der charismatisch ungefähr auf Teppichhöhe unterwegs war.
