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Im Wartebereich der Klinik roch es nach Kaffee, Desinfektionsmittel und dieser seltsamen abgestandenen Luft, die wohl in jedem Krankenhaus gleich ist. Draußen schob sich grauer Himmel über den Parkplatz, drinnen liefen irgendwo leise Monitore und ab und zu quietschte ein Wagen über den Flur. Menschen saßen schweigend auf ihren Stühlen und starrten entweder auf ihre Mobiltelefone oder einfach vor sich hin.
Der Mann neben mir hatte zunächst kaum etwas gesagt. Vielleicht Anfang sechzig, kräftige Hände, ruhige Stimme. Irgendwann kamen wir ins Gespräch. Erst ganz belanglos. Woher man kommt. Wie lange man schon wartet. Solche Dinge eben. Dann fiel irgendwann das Wort Treuhand. Und plötzlich begann dieser Mann zu erzählen.
Ich kann heute weder seinen vollständigen Namen nennen noch überprüfen, ob das alles exakt so passiert ist, wie er es schilderte. Vielleicht verschieben sich Erinnerungen nach Jahrzehnten. Vielleicht wird so manches mit der Zeit mit einer anderen Schärfe erzählt, als es damals tatsächlich erlebt wurde. Aber während ich ihm zuhörte, merkte ich etwas anderes: Dass viele Menschen im Westen – und dazu zähle ich mich selbst – die Nachwendezeit im Osten oft viel zu einfach betrachtet haben.
